Il sonno  ha sempre in serbo una pausa di panico, non so chi mi tira giù qs mutande, la mia forza erotica è la mia forza x peccare; qui nell’isola della piazza c’è “un” qlcuna flessuosa in shopping sotto i portici con la artificial intelligence del frigo a raffreddare la volontà di un essere caliente a spacciarsi poeta erotico di cento mila orgasmi. Una sera / cazzo bastarda / nel rispetto della tua bisnonna mi sedetti sotto la lanterna aspettando x fare sesso, / Chicchessia chi tu sia ascolta il pensiero libero gelato alla panna /  Ok andiamo in passeggiata x alcune righe, poi su e giù per le scale a trovare la purezza della pura vita anarchica; ci sono cristiani sui pianerottoli a rompere il mito di Gesù anarchico. Ok well un gelato di latte riciclato ai bordi dell’ascensore fischi di fine. Mahaa?!? Allora giochiamo l’ultima carta, lancia il tuo essere sul tavolo di baccalà. Ok yes tanto champagne tanto sniffare ma ho ancora qlche cosa, apro il frigo pieno di freddi pensieri, nel dedalo dei ripiani congelati pancetta sopra pancetta. Il carro funebre dell’immondizia carico di chi non sa chi è, non fa rumore, a fianco dell’autista passando x le vie nessuno sa chi siamo, siamo lì, siamo narrazione anarchico cristiano io sono un nulla che se ne va con una nulla ci ascoltiamo, abbiamo peccato troppo cercare il sesso di due pancette, nel pregare i prosciutti ad aprirsi, nell’amare una sola baby allucinazione, nel depredare una sola forma di parmigiano, esseri insignificanti nel delirio di menti che sibilano come violini impazziti che neppure in cielo in terra in acqua in aria forse nella luna senza la stupida gravità che ci ha sempre tenuto con i piedi in terra saremo sentiti; solo così in un non nulla potremmo camminare liberi da ogni scarpa più pesante dei nostri piedi, camminare su un foglio scrivere a Giove Marte Venere potete accoglierci. No in cielo con l’immondizia di un Dio che nulla sa di noi.