Non può essere normale, se lo fosse non mi piacerebbe. Chi parla? Sono il fantasma dei vostri libri, sono respiro leggero polvere vagabonda in Biblioteca nella via Lattea s.n. ; mi hanno detto c’è tempo respira profondamente la polvere dei nostri libri e ti vedremo.
Chi ama l’orfanotrofio dei pensieri. Sono strane le notti. Nella clessidra della biblioteca i racconti di pensiero e polenta cucinati nella mente carnale tra bolle di olio e soffritto di anima hanno piacere di danzare con palpebre senza genitori.
Uno zaino carico di vocali consonanti sul dorso del mulo del contrabbandiere esce dalla mente per passare a un ‘altra
Un giorno un qlcuno in bottega “quando leggo un testo degli anonimi bottegai” sopra la realtà e non capisco un c … vuol dire c’è molto in quei testi o sono io fuori mente o è il narratore ? !. Se è buona spazzatura è una cosa buona, ricicla il pensiero e tutto sarà chiarito.
La Bottega vive un surrealismo irreale allacciato alla realtà astratta di testi ibridi.
Melancolia si consuma nella bottega tra pensieri loquaci / parole tristi / parole sconosciute / parole astratte. Allora !!? Nulla era una promozione di emozione.
Se tu conoscessi il dono della BAN che io ti faccio saresti tu penna narratrice a chiedermi di scrivere x me divini pensieri prima che finisca l’inchiostro simpatico.
Colei che ama colei, chi è per non dare una risposta. Alè alè alè olà è facile per te bottegaio di pagine vuote, voltare le spalle a me beduina del computer, non mi guardi io tuo amato mouse, mentre fumo internet e i transistor si incrociano come tifoni di una duna in tempesta. Zingara filosofa…
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Questa notte labbra in libertà, in me, in un prato di terra bionda. Pomodori x lei da un campo secco. Eccomi a fronte del banco di verdura del nero. Il blu delle prugne sul giallo dei miei capelli, sul dorso di un carciofo del colle del mare. Voglio uomini della notte del porto. Sono Galla…
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Angosciato trascinato dai forse nella spiaggia nel deserto nella steppa nei prati trascinato dai forse, forse non mi vedrete più, non ricordo forse ero lavoratore, disoccupato, monaco, pacifista, terrorista, celibe, marito, vedovo, forse vivo forse morto. Sopraffatto dalla noia forse leggo sdraiato sul lettino antichi testi dei bottegai anonimi. Forse il bagnino ha capito forse sta isolando…
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K47 bis bis - Ho collegato ciò che c’è scritto a un’opera di DuChamp, ovvero “il pisciatoio”. Mi fa venire…
K47 bis bis - Mi è venuto in mente un film che si chiama “Dio esiste e vive a Bruxelles”
K47 - Mi è venuta in mente la mia Maestra delle elementari: “quando scrivete, frasi corte”. Risultato quindi, essendo abituato…
K47 - Un Cristo che sta per essere crocefisso, una mosca e un verme più umani degli umani. Autorità, confusione,…
k47 - A me ha ricordato il film “4 mosche di velluto grigio” di Dario Argento.